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Georgi Gospodinov, Il giardiniere e la morte, Voland 2025 (pp. 208, euro 19)

Ho trascritto i brani che non volevo dimenticare. E adesso? Come si fa a scrivere una nota su un libro come questo? Selezionare le citazioni, certo: mi ci sono messo, dispiacendomi per quelle cui rinunciavo, poi ho lasciato. Già era stata una violenza estrapolarle dal testo, non me la sentivo di aggiungerne altra selezionandole. Perché non c’è gerarchia fra cose che contano e cose che contano di meno o non contano nel racconto di questa morte che è anche storia di una vita, anzi di due: quella del padre (che occupa gran parte della seconda parte del libro, quella, non a caso, dedicata al periodo seguito alla sua morte) e quella dello scrittore, il figlio.

Guido Mazzoni, Senza riparo. Sei tentativi di leggere il presente, Laterza 2025

Preceduto da I destini generali (uscito da Laterza dieci anni fa), il nuovo libro di Mazzoni riparte dal diario di considerazioni allora proposto ma nell’aggiornarlo lo rimastica, sulla base di osservazioni raccolte dal 2016 all’anno scorso, adeguandolo ai tempi e accentuando una critica radicale e lucida che non risparmia nessuna delle posizioni in campo.

Alessandro Barbero, San Francesco, Laterza 2025 (pp. 448, euro 20)

“Mussolini assomigliava a san Francesco: o per dir meglio, san Francesco assomigliava a Mussolini”, stando a un opuscolo pubblicato in occasione del settimo centenario della morte del Santo, nel 1926: “Aveva lavorato duro, aveva fatto la guerra, era certo di aver avuto in sorte un altissimo destino e aspettava con fede incrollabile che il mondo intero si inchinasse davanti a lui”.

Yolaine Destremau, Seguire la vena, Barta 2025 (pp. 164, euro 15)

Ho visitato le Apuane, più di una volta. Un paesaggio diverso da quello del bacino della pietra di Botticino; diverso il minerale estratto, diversa la morfologia della cava, diversi le logiche di estrazione. Ma non posso leggere questo romanzo senza rappresentarmi i luoghi in cui si svolge assimilandoli a quelli a me vicini e a lungo frequentati per mettervi in luce i tratti peculiari di un paesaggio del lavoro.

Massimo Tedeschi, Morte ignobile di Bruno D. Oratorio a dieci voci (più una) sui disastri della guerra, La Quadra Editrice 2024 (pp. 168, euro 12)

Un caso fra i tanti, una morte che solo la sproporzione fra la colpa e la pena fa se mai emergere sullo sfondo dei “disastri della guerra” evocati nel sottotitolo. Scoperta solo casualmente, oltre tutto, come capita quando si scartabella negli archivi: cerchi una cosa e ne trovi un’altra, che però, magari, rimane “come annidata in un angolo” per poi erompere, e imporsi,quando la contemporaneità aggiunge, purtroppo, motivazioni più urgenti alla semplice curiosità storica. Sono i “venti di guerra che sono tornati a percuotere il mondo” a fare di quello che poteva apparire un episodio isolato una vicenda esemplare della ferocia gratuita che la guerra, appunto, autorizza.

Shrouq Aila, Hanno ucciso habibi, Wetlands 2025 (pp. 96, euro 15)

Poche pagine, ma tanto dense, pesanti, da non poter essere ridotte a una nota riassuntiva. Perché è quel che danno mentre le leggi che conta. Il dolore e l’orrore, la rabbia e la compassione ti seguono dall’inizio alla fine, raggiungendo punte che ti obbligano ad alzare gli occhi dal libro prima di riprendere.

Fare citazioni avrebbe il sapore di una profanazione.

Nino Dolfo, In principio fu lo sguardo. Taccuino vagabondo di un cronista di cultura, Oligo 2025 (pp. 192, euro 16)

Ci sono due modi per vivere l’“età matura”, quella in cui è inevitabile prendere atto che “la vita è un’emorragia, una diaspora continua, una sequenza di disavanzi”. O meglio, due versanti di uno stesso sentimento, la malinconia: quello che inclina allo sconforto e si fa percezione inesorabile della propria transitorietà, retroagendo sull’immagine della propria vita e così rivelandone una sostanziale inconsistenza, e quello che invece, nonostante tutto, “ci conforta con il tempo ritrovato”, facendoci scoprire che “il passato è sempre sorprendente: ci ha seguito con la fedeltà di un’ombra, ci ha aspettato ed è la prova regina che noi siamo esistiti”, la conferma che una sua consistenza ce l’ha, la nostra vita.

Luca Crescenzi, Melancolia occidentale. La montagna magica di Thomas Mann, Carocci 2011 (pp. 282, euro 25)

Non potevamo leggere, riguardo alla grande opera di Mann qualcosa di simile al Romanzo d’un romanzo nel quale l’autore aveva raccontato la Genesi del Doctor Faustus, fino a che il curatore della nuova edizione del 2010 – che ha fatto della Montagna incantata un Montagna magica – non ha pubblicato, un anno dopo, questo saggio, analitico ed enciclopedico quanto l’opera mondo cui si riferisce.

Jane Bennet, Materia vibrante. Un’ecologia politica delle cose, Timeo 2023 (pp. 257, euro 22)

Il tema è sostanzialmente lo stesso, ma l’interesse e l’entroterra culturale dei due autori non coincidono. Sia Coccia (in queste note lo scorso 5 settembre) che Bennet sostengono la causa del monismo: “tutte le forme di vita sono figurazioni di una medesima sostanza” sostiene il primo, bisogna abbandonare l’“abitudine a interpretare il mondo come diviso in materia spenta (esso, le cose) e vita vibrante (noi, gli esseri)” è la tesi centrale della seconda.

Ian McEwan, La ballata di Adam Henry, Einaudi 2014 (pp. 202, euro 20)

Se Lezioni, l’ultimo romanzo dello scrittore inglese è stato accostato a quello che molti ritengono il suo capolavoro, Espiazione, questo sembra ricollegarsi a Sabato, scritto una decina d’anni prima. Anche qui la figura di una professionista – una giudice di famiglia -, che richiama il neurochirurgo di Sabato non solo per la dedizione e la competenza con cui svolge il suo lavoro, ma per averne fatto il terreno sul quale si misura un’etica che dall’ambito professionale si estende alle relazioni sociali e si risolve – nella giudice – in un’apertura agli altri pacata, razionale. In una riservatezza empatica, verrebbe da dire.

Emanuele Coccia, Metamorfosi, Einaudi 2022 (pp. 196, euro 17)

“Tutte le forme di vita sono figurazioni di una medesima sostanza, modi accidentali che non smettono di crearsi l’uno dall’altro e di distruggersi l’un l’altro”: la premessa richiama – quasi letteralmente – Spinoza, ma rimanda alla filosofia antica (dai presocratici agli atomisti, da Anassimandro ed Empedocle a Epicuro e Lucrezio) e in generale alla tradizione filosofica che vede la morte come l’esito di un naturale avvicendarsi di fasi, ricombinarsi di elementi, variamente definiti, che costituiscono il Tutto, di cui siamo parte.

Jean-Claude Grumberg, Una merce molto pregiata. Una favola, Guanda 2019 (pp. 112, euro 14)

Una raccomandazione preliminare: va letto tutto d’un fiato. Perché ha la compattezza di una narrazione fatta a voce, in cui il narratore non si interrompe se non una volta arrivato alla fine. E questo è uno dei pregi di questo racconto uscito in realtà da una penna sapiente nella sua leggerezza, nella sua capacità di condurre due storie in parallelo e di cadenzarle introducendo svolte decisive nella loro trama senza compromettere il tono distaccato di chi riferisce dei puri fatti.